O espírito de uma cidade, quando se perde do corpo construído, vira o fantasma que lhe assombra. O que se ignora está fadado a vagar entre o amontoado de camadas espaciais e simbólicas costuradas no tempo, assombrando o presente e inspirando constantes batalhas por sua ocupação e seus significados. Para transcender os traumas do animus urbano, é preciso decodificar o que não é visível: resgatar o que foi vivido, discernir entre o que foi preservado e o que se destruiu, descobrir como e porquê essas escolhas se relacionam. Sem essa memória tátil, cidades se tornam desertos: são apenas formas monumentais de areia, vazias de propósito, fadadas a ruir e se refazer no sopro do vento, em qualquer direção.

Historicamente, políticas de encobrimento dos fatos, seus nexos causais e suas consequências atuam como força centrípeta, criando um redemoinho das mesmas essências em outras roupagens, circulando sentidos históricos fugazes, mas estruturalmente inalterados. A faceta prática desse projeto público-privado são reformas superficiais, ilusões caríssimas para ocultar os mecanismos estáticos que produzem, articulam e sustentam as relações verticais de poder. Para mascarar deliberadamente as continuidades sustentadas sob as novas edificações, a faceta jurídica esconde o diabo nos detalhes, fincando brechas, jogadas e acordos que anulam a efetividade de processos democráticos e de conflitos sociais que tentam estabelecer bases comunitárias mais justas. Sentenciam cidades e sociedades à obscuridade do calabouço, condenadas a reviver os erros e as atrocidades de uma pretensa história única. E lá ficam: aprisionadas na úmida e escura caverna do esquecimento, onde se tornam tolerantes do inaceitável. 

No vídeo-ensaio “Calabouço e os arrasamentos quando morro”, os artistas Diego Crux e Gian Spina se debruçam sobre o processo brutal e contraditório que tenta apagar as memórias públicas da cidade do Rio de Janeiro em prol da manutenção do estado das coisas na antiga capital do Brasil e cartão-postal nacional. A experiência não conduz o interlocutor em uma jornada literal nem linear, nem pretende revelar todas as verdades sepultadas por séculos de soterramento. Para abordar essa “marcha do progresso” homogeneizante, os artistas justapõem fragmentos inscritos em raras pistas preservadas, lançando mão de uma gama ampla de recursos vindos de sua pesquisa arquivística, bibliográfica, literária, iconográfica, fotográfica e etimológica, em composições e sobreposições sonoras, visuais e sensoriais.  

O trabalho toma como ponto de partida um trecho de Memórias Póstumas de Brás Cubas (1880), que, com a pungência da literatura realista machadiana, nos põe diante de um retrato acertado das mentalidades, egos, práticas e interesses da classe dirigente do país. Referindo-se ao cunhado do narrador, o “verdadeiro” Cotrim, expõe as distorções das noções de virtude (pagadores de impostos) e os meandros da lavagem da alma pela terceirização da crueldade, sem que suas mãos se sujem de sangue, nem a culpa se registre em cartório. 

Nesta contra-narrativa, o que se vê é o confronto do mito alegórico da Cidade Maravilhosa em moldes europeus com o desmonte dos morros e o desenraizamento de vidas; o aterramento de lagoas, rios, orlas e de memórias; e a centralidade do uso da mão de obra escrava e de recursos financeiros provenientes do açoite público no Calabouço para bancar obras de embelezamento e gentrificação urbana no Centro. Exemplo exímio desse sistema foi a construção do Passeio Público de Mestre Valentim em 1779 e suas infinitas repaginações, assim como tantas outras capitaneadas por discursos vazios ligados às pautas de saneamentos e de modernização messiânica da cidade. O trabalho também joga luz sobre os processos de deslocamento e repetição que plastifica e arranca as raízes dessas histórias — no qual o Calabouço é tanto metáfora quanto peça literal das relações intrínsecas entre a violência de Estado, o acúmulo desigual de capital e a impunidade seletiva de alguns particulares (enquanto seus pares seguem práticas semelhantes sem maiores constrangimentos).

O Calabouço, essa instituição-conceito perverso, passou de masmorra desumana no pé do Morro do Castelo à referência geográfica cada vez mais neutra (“Sem contar com Calabouço, Flamengo, Botafogo, Urca, Praia Vermelha!”, cantava Tim Maia), quase dando nome ao Aeroporto Santos Dumont. Acabou associado ao malfadado restaurante popular onde a ditadura militar enfrentou resistência estudantil e cometeu seu primeiro assassinato público, tirando a vida de Edson Luís de Lima Souto em 28 março de 1968. No turbilhão dessa espiral histórica, algo permaneceu constante: a virulência que impregna e exala por debaixo da cidade, asfixiando o presente, envenenando qualquer possibilidade de futuro. É por meio do resgate da memória, portanto, que se pode deslocar o curso da história: puxando fios que desatam-se compreensões, desenhando com uma clareza aliviante o que já sabemos. É um processo restaurativo, transformador e fulminante que ativa — e aviva — o agora como único espaço-tempo possível para ressignificar o que passou e, assim, germinar as latências e desejos do por vir.

Edição de som:
Pedro Santiago
Agradecimentos: 
Avessa Garcia
Fabricia Ramos
Flora Thomson-DeVeaux
Germano Dushá
Paula Borghi
Pedro Santiago
Texto: 
Fabricia Ramos

Calabouço e os arrasamentos quando morro

Diego Crux & Gian Spina - Calabouço e os arrasamentos quando morro

Corpo-território travesti e a cidade, por Uma Reis Sorrequia

A passividade não é inerte e a atividade pode ser imobilizante. Corpos travestis que atravessam espaços que lhes foram negados acesso historicamente, os transformam ativamente pela sua simples presença ao mobilizarem os afetos que lhe são dirigidos e proporem outras éticas para a cidade e suas instituições

 “A cidade não é apenas um lugar no espaço, mas um drama no tempo” 
— Patrick Geddes

Como um fluxo de memórias catalogadas ao longo dos dias em dois períodos —  um que compreende anos antes e o outro semanas depois do início do isolamento social no país —, a série fotográfica "Arquivo Complementar" tece uma narrativa fragmentada sobre o centro de São Paulo. Episódios únicos de uma experiência maior, contínua e sempre aberta, cada imagem¹ captura o magnetismo esotérico que emana — de forma monumental ou fugaz, mas sempre particular — dos usos da cidade.


Da vista colossal dos infinitos edifícios acotovelando-se entre si e dos grandes sítios de construção civil aos gestos e objetos mais corriqueiros, são momentos que deflagram o suspense atmosférico, a sensação cinematográfica, do fenômeno urbano. As fotografias, portanto, engendram dois eventos: a formação de uma paisagem externa e outra interna — que acontece na parte de trás do olho de quem vê. 

1. As fotos são nomeadas a partir da junção da sigla do município, as iniciais do logradouro e a data em que a imagem foi produzida.

Somos postos como espectadores-agentes dos acúmulos, justaposições, corrosões e desgastes de uma metrópole. Nessa presença, há o resultado imediato de tudo que já passou e a potência de tudo que virá. Uma soma das ressacas e urgências, que fica latente no palco que se abre em qualquer esquina. Nesse ritmo entre os espaços de fora e de dentro: as atmosferas, as temperaturas, as texturas e as cargas emocionais que compõem as engrenagens e os cenários da cidade, e os planos psicológico e tátil de quem observa e contribui para ecologia que o cerca.

2. Filme de Luiz Sérgio Person, que se passa na cidade de São Paulo do fim da década de 50.

Cada corpo, construção, automóvel, calçada, encontro projeta em si a história do todo, como parte indivisível da mistura. Não deixam, no entanto, de dar seu testemunho singular. Registram as coreografias dos sujeitos e seus jogos de cena, por meio dos quais se ergue e se arruínam os mundos. Para resumir, podemos tomar emprestado o que se lê nos cartazes do emblemático filme São Paulo Sociedade Anônima (1965)²: "angústia e emoção na cidade grande", o lugar de “gente que sofre, gente que ama, gente que vive”, ou: entre o asfalto e os edifícios, toda gente vive, inescapável, o grande drama no tempo. 

SP P.U.1 R.S.P. JUN.18, 2018

SP D.U.1 P.A. JUL.18, 2018

SP D.U.2 A.P. AGO.18, 2018

SP C.T.1 V.C. AGO.19, 2019

SP D.T.1 L.P. AGO.18, 2018

SP U.S.1 L.S.B. SET.19, 2019

SP U.S.2 V.C. SET.19, 2019

SP U.S.3 P.J.M. ABR.20, 2020

SP U.S.4 R.B.C. SET.19, 2019

SP U.S.5 R.S. ABR.20, 2020

SP D.U.3 A.F.M. ABR.20, 2020

SP U.S.6 R.G.A. MAI.20, 2020

SP D.U.4 R.B.G. MAI.20, 2020

SP U.S.7 R.T.S. MAI.20, 2020

SP U.S.8 A.D.A. MAI.20, 2020

SP U.S.9 R.J. SET.18, 2018

Entre-fora é um ensaio sobre o traçado da cidade; sobre a energia corrente no cotidiano e os infinitos ciclos de inscrições e obliterações, de dentro pra fora, de fora pra dentro, de fora pra fora. Um ensaio abstrato, encriptado, sobre formas de vida imaginadas. Um exercício sobre janelas, transparências e sobreposições. Um gesto que planifica o espaço numa linguagem rítmica, tão prosaica quanto enigmática, contorcendo-se nas possíveis maneiras de ver e responder ao que nos cerca; nas experimentações do dia-a-dia que se dão no limite entre o interior e o exterior, entre o sujeito e a paisagem, entre a ideia e a matéria, entre o que é dito e o que é inexprimível, entre o que é concreto e o que é simbólico. Uma atitude que se dá nas fendas que se abrem à experiência, em todo e qualquer lugar. 

Vídeo:
Germano Dushá
Leticia Rheingantz
Trilha sonora:
ótimoKaráter

Entre-fora, por Maria Noujaim

Vejo no caminhar na cidade mais que uma forma de viver na e a cidade, vejo como uma forma de inventá-la.


Michel de Certeau, um historiador francês, em seu livro A Invenção do Cotidiano¹ nos oferece uma ideia de que gosto muito. Ela se constrói a partir da proposta da caminhada como forma de conhecimento. Ao invés de olharmos a cidade a partir de imagens macro com as do alto de uma antena de TV, do avião, dos mapas convencionais, a caminhada nos permite olhar a cidade a partir do espaço praticado pelas pessoas. São experiências muito diferentes que produzem imagens igualmente muito diferentes que gestam conhecimentos muito diversos.  A primeira, produz uma imagem distanciada e próxima das políticas públicas e estratégicas para produção do espaço que levam em conta grandes projetos, ideais, desejos da cidade como uma forma coletiva. Este é um caminho possível para produção da cidade: de cima, uma vista aérea, uma perspectiva do comum produzido como geral. A segunda, a da caminhada, produz uma imagem micro, recortada, próxima das experiências individuais ou de pequenos grupos que levam em conta pequenos movimentos, desejos cotidianos produtos das táticas e esperanças do viver. Este é outro caminho possível para produção da cidade: ao nível da rua, uma vista em primeiro plano, uma perspectiva do comum produzido como o vivido e partilhado. São duas possibilidades, não excludentes, na verdade, simultâneas, em viva tensão, quando se pensa uma cidade como produção, quando se pensa a cidade como um espaço produzido num ato criativo mobilizando imagens e imaginários.

1. Certeau, Michel. A Invenção do Cotidiano. Petrópolis: Vozes, 2018 (22ª edição)

Aqui gostaria de conversar sobre esse conhecimento que produzimos na experiência da caminhada. Ao longo dos últimos quase 30 anos tenho caminhado muito em São Paulo. Não nasci nesta cidade, mas aqui estou há 28 anos. Não foi muito fácil no começo. Vinha de uma experiência de cidade onde caminhar era uma prática muito comum. Era uma cidade grande também. Uma capital. Mas certamente a escala e a forma (o corpo) da cidade eram bem diferentes. Quando cheguei tentei caminhar em São Paulo. Nossa, como foi difícil! No meu entendimento, as pessoas não caminhavam pelas ruas, elas passavam, transitavam, atravessavam, se deslocavam... mas não caminhavam. Como antropóloga que pesquisa a cidade não foi difícil, no entanto, transformar esse estranhamento em matéria para pesquisa. E assim continuei caminhando pela cidade. No início numa atividade mais solitária, depois incluindo essa prática na minha relação com estudantes e interlocutores. O ato de caminhar era embebido de um desejo de sentir o espaço praticado pelas pessoas. Não demorei muito para entender que o caminhar também não era um uníssono. Haviam muitas formas de fazê-lo. 

Com certeza os fluxos estratégicos (quero dizer com isso os fluxos normativos) da cidade de São Paulo não incentivam o caminhar, o andar a pé. Grandes avenidas cortam os bairros. Avenidas de 6 ou 8 faixas para os carros com sinais para o pedestre atravessar muito distantes um do outro. Estradas atravessam bairros como pude constatar ao ir trabalhar na cidade de Guarulhos, município da grande São Paulo atravessado por duas grandes rodovias: a Presidente Dutra (Rio-São Paulo) e Ayrton Senna (Antiga Rodovia dos Trabalhadores). Estradas de alta velocidade com poucas passarelas e sem infraestrutura para o pedestre. Contudo, como bem nos mostrou Certeau em suas reflexões sobre o caminhar, as pessoas constroem táticas de subversão a esta normatividade e praticam a caminhada neste corpo marcado por uma estratégia anticaminhante. Passei a caminhar pelas cidades de São Paulo e Guarulhos com o propósito de criar um espaço dialógico com os cidadãos praticantes e inventores dessas cidades. Passei a caminhar junto com eles e com meus próprios passos, comecei a inventar a cidade com eles. O caminhar junto não é o mesmo que caminhar com os mesmos passos. A distância entre a cidade que eu pratico e a de outros cidadãos permanece existindo, mas ela pode ser reconhecida, percorrida e até compreendida porque compartilhamos um campo semântico que é o do caminhar. O praticar a cidade ao nível a rua. É claro que o meu movimento requer esforço. Não há nada natural nele. Ele é atravessado por conflitos.

2. VISURB grupo de pesquisas visuais e urbanas da Unifesp-Universidade Federal de São Paulo. http://visurb-unifesp.wix.com/visurb-unifesp

Com o VISURB², grupo de pesquisa de que participo desde 2007, construímos a prática de caminhar pelo bairro dos Pimentas em Guarulhos para ativar a atenção para os vários sentidos que se constroem para a vida na cidade a partir dessa imagem que criamos na experiência ao nível da rua. Assim, praticamos o bairro etnograficamente. Assim, fizemos do bairro um pouco nosso também. E fizemos da nossa troca de olhares e passos um espaço de diálogo. Usar o termo caminhamos no plural a partir deste momento no texto evoca a forma como percorremos o bairro e a cidade. Juntos. Uma etnografia muitas vezes coletiva (os pesquisadores do grupo) e sempre compartilhada com nossos interlocutores. Muitas subjetividades que se encontram e confrontam nesse exercício.

Muitas foram as caminhadas pelo bairro. Muitas foram as experiências que se desdobraram dessa prática. Da rua que vira parque ou praça para a brincadeira das crianças e bailes funk dos jovens, dos terrenos vazios (vazios? Para quem?) que se transmutam em nossa experiência em hortas, caminhos de travessia, em campos de futebol e campos de futebol que se transformam em arena para festival de pipas, ou rua para treinamento de motoristas sem experiência. Os rios e córregos que viram depósito de lixo a ponto da palavra córrego (“corpos de água”) no uso cotidiano já vir conotada com o sentido de água suja. a rua que é shopping, o shopping que é rua. A laje que é quintal e o muro pensado para delimitar espaços tornado espaço de comunicação, arte e expressão, transgressão.

Ao longo desses percursos, além da nossa atenção ao mínimo, às táticas de criação, criamos muitas imagens fotográficas. Inventamos paisagens junto com nossos interlocutores, moradores do bairro, que também foram, em algum momento, convidados a fotografar. O ato de fotografar vinha junto com o exercício de atenção ao caminhar, de perceber o lugar não como uma abstração, mas como um lugar praticado.  Um banco embaixo de uma árvore na beira de um barranco, um jogo de futebol em um campinho de várzea, um buraco num muro que nos abria a oportunidade de ver do outro lado um outro horizonte, uma criança brincando na frente de casa, roupas no varal da laje avisando que tinha água na rua. Muitas foram as paisagens.

3. Ingold, Tim.The perception of the environment: Essays on livelihood, dwelling, and skill. London: Routledge, 2000.

O antropólogo Tim Ingold nos diz que a percepção é imaginativa na medida em que é geradora de um mundo que está continuamente surgindo com e ao redor do observador através de suas próprias práticas de movimento, gesto e inscrição.³ Assim percebendo e caminhando, compartilhando sonhos, inventamos um lugar. Essa invenção é conhecimento. Conhecimento construído a partir das vidas que se encontram e confrontam no cotidiano. Ainda como nos inspira Ingold,esse conhecimento consiste em habilidades de percepção e capacidades de julgamento que se desenvolvem no decorrer de engajamentos diretos, práticos e sensíveis com aquilo que está à volta, não em proposições sobre o mundo. Se falamos em etnografia estamos recorrendo a um saber específico muito associado à antropologia. O que trago aqui como provocação é que esse saber pode ser construído justamente nesse encontro/confronto da vida que ativamos no caminhar junto. Aqui há um encontro de saberes e essas percepções se alinhavam demonstrando que ao invés de objetificar pessoas ou coisas, este é um saber sensível construído no envolvimento com as pessoas, as coisas e o próprio mundo. Não estamos interessados em coletar dados, mas aprender com essa prática. Um convite a atenção ao mundo no qual estamos implicados. Isso pode ser em alguma medida bem atordoante, afinal o próprio mundo está se fazendo enquanto o percebemos e o vivemos, mas é também transformador, é vida. Isso nada tem de representação ou descrição. Esse é um conhecimento que é gestado imaginativamente pelo compartilhar e nutrido pelas relações com os outros como nos inspira Ingold na sua crítica à etnografia, que, inclusive, não tenho total aderência. E será que precisa? Compartilhar nem sempre é concordar. O conhecimento não é unânime, mas como costumo dizer aos estudantes de me acompanham nessa jornada, o conhecimento é uma caminhada em que a cada passo alargarmos cada vez mais nossa ideia de humanidade, nossa ideia de ser, nossa ideia de mundo.

Percebendo e caminhando, compartilhando sonhos, inventamos um lugar. Essa invenção é conhecimento. Conhecimento construído a partir das vidas que se encontram e se confrontam no cotidiano

Memória e Movimento, por Hélio Menezes

Toda a riqueza magistral de presença negra aparece muito pouco em nossas cidades. Em São Paulo, então, a gente vive um apagamento dos mais perniciosos. Se formos com olhos um pouco mais abertos veremos a cidade vibrando, pois ela é, antes e sobretudo, o que fazemos dela

Três Travestis (Manifesto)

Preciso dizer. Grito de uma garganta dilacerada. Arranhada. Fincada. E aberta. Por unhas afiadas como línguas. Dedo a dedo 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10. Bico de pato. Fio terra. Penetra, corta e fura. Olho por olho. Dente por dente. Cortar, separar, apartar o que está fora e principalmente dentro dos seres. Esgarça veias viciadas na toxina ancestral do ocó, que caça e domina a cabeça, o afeto e o sexo. A transição é coletiva. Vejo quartos, calçadas, esquinas sem paredes. Vaza hormônio na rua. Desatando nós, nódulos e coágulos históricos; travesti é fronte, monumento militante da resiliência, desobediência e dissidência.. Grito VIDA ETERNA TRAVESTI! Isso nos separa. Deles. Somos o centro, pela goela direcionamos o Cistema à Desbinarização de sua estrutura nervosa e de sua cegueira branca. Dignidade e Visibilidade. Essa é nossa travalíngua. Verbo de empatia entre nós. Profecia de vida. Disfarçar a dor em palavra de sonho. Despistar o patriarcado no requebrar do quadril virar a esquina. Afiamos os pés e riscamos o nosso ponto. Mona, olhe. Garganta profunda está para fora. Todas passam. Todas ficam. Todas vivas. Irmã, me diz. Essa é nossa vingança.

É necessário entender que o cuidado deve ser ósseo. As mesmas propriedades de qualquer estrutura ou lugar, sendo assim a perfeita materialização do que se é. É necessário cuidar. Ossos. Ossos-cabelo. Ossos-unhas. Ossos-pele (casca grossa). Que debatam sobre a coluna vertebral enquanto são as centenas de ossos dos pés que sustentam o aterramento diário. É necessário entender que todo o terror contém ossos (talvez nossos ossos-corpos, mas não teus ossos). A questão não é sobre tornar-se dura. Há necessidade de cuidar dos poros. Como manter a porosidade sem excesso de penetrabilidade? É necessário o convite, um autocomando, sinais de urgência, o uso de todas as luzes. Há de emitir sua própria luz. Os vagalumes não chegaram a tempo da construção das cidades, portanto, é necessário gerar a própria luz. Cria-se (o que) acostuma-se.

A revolução virá pelas mãos daquelas que têm garras. Aquelas cuja rua é a sina, quando não morada. Aquelas que rasgam as linhas que cruzam a malha da cidade, as que abrem caminhos e fissuras, aquelas que escrevem coisas novas que já foram ditas há muito e por muitas. Nós, três travestis que tiveram a audácia de negar aquilo que a medicina ocidental nos apresentou enquanto destino para aprisionar nossos corpos. Seremos nós a fazer com nossas mãos a revolução que começou no nosso corpo. Seremos nós e viremos de todos os lugares, de todas as culturas. Seguiremos unidas a este ímpeto de fogo e sangue, que nos incinera e reconstrói. Escutando tantas que vieram antes, que fizeram da rua sua casa e local de trabalho. Viremos pelas mesmas ruas com toda essa tradição embebida em nossas veias. Por mim, por nós e por todas.

Foto:
Marcelo Mudou
Vídeo:
Leticia Rheingantz
Modelista e costura:
Ingrid Abbade
Texto:
Ana Matheus Abbade
Agrippina R. Manhattan
Yná Rodríguez
Apoio:
Res. Artística FAAP

Os primeiros contatos que tive com a história de Adriana foram por notícias que chegaram até mim em meados de novembro e que, durante o último semestre, ganharam espaço entre grandes portais regionais de mídia do Estado de São Paulo. Nas manchetes, sua identificação de gênero, origem e condição eram protagonistas. De cara, os títulos entregavam o que todas aquelas matérias buscavam pintar: a história de superação de uma moradora de rua transexual. Só o que variava, a depender do mês, era o clímax das narrativas.

Em junho, um vídeo de Adriana comentando a greve dos caminhoneiros no país alcançou milhares de apoiadores na internet. Em julho, ela ganhou um lar provisório. Nos últimos meses, passou a ser retratada como a ex-moradora de rua que prestou a prova do Enem pela primeira vez.

1. Manuscrito do escritor, sociólogo e crítico literário Antônio Cândido, datado em 17 de janeiro de 1997, extraído de um dos quase cem cadernos deixados pelo autor de Formação da Literatura Brasileira.

Entre os textos, um vídeo resumia a trajetória da personagem nordestina de 29 anos que se apoiou na literatura para compensar a solidão das ruas. Nele, um dos relatos de Adriana me prende a atenção e faz lembrar um trecho manuscrito em que Antônio Cândido descreve, em terceira pessoa, a relação que cultivara com seus livros durante boa parte da vida: “Na verdade, ele os queria mais do que como simples leitura. Queria-os como esperança de saber, como companhia, como vista alegre, como pano de fundo da vida precária e sempre aquém”¹.

O dia em que conheci pessoalmente Adriana Eloisa de Aruanda fazia calor e era primeiro de dezembro. Por intermédio da organização Campinas Invisível (CPS), que leva o nome da cidade onde atua para colher relatos e repassar doações a pessoas em situação de rua, nosso encontro foi marcado para o meio da tarde e a entrevistada se atrasou. A conversa aconteceria em um pequeno imóvel próximo ao centro de Campinas, que fora cedido por um comerciante há pouco mais de quatro meses para Adriana se alojar, junto aos seus quatro cães vira-latas.

Momentos antes do encontro, um dos voluntários da CPS me contou que naquele mesmo dia Adriana havia mudado a disposição do espaço para me receber. Quando perguntei o motivo, explicou que ela resolvera expor, logo na entrada de seu novo teto, uma biblioteca com todos os seus livros — ali então organizados aleatoriamente em caixotes de madeira, encostados numa das quatro paredes que dividiam o imóvel de cinco metros quadrados com um banheirinho.

Se apresentando como “Tia Dri”, chegou às pressas e molhada. Logo em seguida, prevendo as fotos que seriam tiradas momentos depois, colocou um vestido de festa branco e se perfumou enquanto escutava de mim uma breve explicação sobre o canal no qual a sua entrevista seria publicada. “Fora?”, me interrompia. “Quem vê de fora vê melhor, não é, amiga?! Se eu não tivesse tido várias exclusões na vida, não saberia as preciosidades que só se encontram estando fora”. 

Eloquentes, as palavras de Tia Dri saíam aceleradas por uma voz grave e cantada, com a emoção de quem recita — ora em pausas, ora comendo seus finais —- a poesia das ruas e dos livros. 

Naquele fim de tarde, Adriana de Aruanda se certificou de reafirmar sua conexão com Antônio Cândido por suas próprias experiências, evocadas durante a nossa conversa e transcritas nas linhas que seguem:  

Eu queria começar te contando um pouco sobre o Fora, canal em que a sua entrevista será publicada. Ele busca falar sobre possibilidades de vida e atuação coletiva nas ruas da cidade e refletir sobre como a arte é capaz de despertar transformações nas...

Fora?! Esse negócio de você ficar de fora e observando?!

Na verdade, quem vê de fora vê melhor, não é, amiga?! Às vezes, estar fora é bem melhor do que dentro porque muitas vezes o dentro pode ser uma prisão. Pessoas dentro da cadeia, dentro do hospital e dentro da alienação particular de seus lares. Mas se eu não tivesse tido várias exclusões na vida, não saberia quais as preciosidades que só se encontram estando fora.

Aí é que tá...Você pode não ter a companhia de ninguém, mas tem contato com todo mundo. Você olha a pupila de diversas pessoas e analisa como elas estão te analisando. Mas, na verdade, você é quem está se analisando através dos olhos delas. E isso só pode perceber daqui de fora, quem se permite estar. Porque lá dentro essas coisas não acontecem, infelizmente não acontecem, pois não há variabilidade de espécie com o ser humano que segrega. Afinal de contas, pra crescer e sobreviver o ser humano tem que agregar, tem que conviver. Os homens não eram das cavernas, senhora, eles apenas dormiam lá.

Quando a gente quer alguma coisa dentro, a gente prende ela. Existem muitos lugares em que você pode estar dentro e estar fora ao mesmo tempo porque quem vê de fora tá sempre dentro. O único jeito de harmonizar isso com toda natureza e as pessoas é saindo lá fora, porque quem fica na janela só observa, não entra lá fora. Quem entra lá fora para de se excluir, porque quem acha que está dentro, na verdade, está fora da participação coletiva da vida e sua harmonização. Do crescimento e da contribuição humana, da movimentação, realização, autodescobrimento e contribuições diversas. Recebimentos também, entende, senhora?!

O que os livros significam para você nesse fora? 

É como se o livro fosse um amigo meu. Não que eu seja conhecedora de diversos assuntos ou especializada em qualquer um deles. Não, o livro só é melhor amigo, com quem eu converso e troco ideia de vez em quando e, como você sabe, essa convivência influencia. Então o meu vocábulo parte daí. Eu converso com quem fala por escritos.

A rua é praticamente um lugar de aprendizagem. Você quer saber sobre a vida nas ruas, é isso?! O estar e viver na rua, né?!

Gostaria que interpretasse a pergunta da forma que preferir.

Pra mim, a rua é simplesmente um mar de descobertas boas e péssimas. Divinas e desgraçadas. Uma sensação de auto descobrimento me faz pensar que não vale a pena entrar numa metalúrgica, afinal de contas alguns valores internos que possuí dentro da rua me ensinaram que vale mais a vida que eu escolhi do que o dinheiro. Eu não sei, eu interpreto a rua assim, como a liberdade, a dificuldade, a lastimosa, mas também o único lugar que você pode ficar sozinho, porque a rua também é perigosa. E são nessas horas que você aprende o que significa parar de ter medo, porque você não tem pra onde correr. Então você precisa aprender a enfrentar o seu medo. Existem algumas ruas aí que são sem saídas. Becos e vielas, túneis escuros de ruas escuras, em que não há uma fresta de luz entre uma ponta e outra. A única condição que você tem pra enxergar é a sua própria visão, já reparou, senhora?! A gente consegue achar coisas no escuro, amiga, acredita nisso?! Parece que existe uma luz dentro de nós, mas é só ali, na escuridão, que a gente percebe. A luz no fim do túnel sou eu. Eu estou no fim do túnel.

Quando foi que você percebeu que não adiantava ter medo?

Ah, quando eu me posicionei dentro desses momentos solitários e eu percebi que era uma mulher negra, e que só era mulher na minha cabeça porque pros demais eu era um homem louco. Porque, afinal de contas, eu sou uma mulher trans, entendeu?! E, fora esses aspectos, minha origem é nordestina.

Eu nasci no Morro de Ouro Preto [bairro de Olinda], Pernambuco. Mas os papéis são de Paulista [município de Pernambuco] porque o cordão umbilical foi cortado lá. Eu nasci sozinha, não precisou nem de força de minha mãe, podem perguntar, nem doeu. Então eu vou entrar e sair da vida sem ter que machucar ninguém.

Quando eu fui pra FEBEM, em 2002. Tinha acabado de chegar em Campinas, fugida da instituição Cidade dos Meninos. Assisti a um assassinato brutal com requintes de crueldade, foi a cena mais dramática que eu já vi na minha vida, com doze anos de idade. Infelizmente, eu quis ligar do orelhão pra polícia, pro corpo de bombeiros e pra todos os telefones de socorro. Eu voltei no lugar para ver se eles tinham ido socorrer o cara, e aí foram três crianças fugidas que foram comigo para o mesmo lugar. Aí depois de algum tempo a polícia nos encaminhou ao conselho tutelar porque sabiam que nós estávamos caminhando junto ao rapaz que matou. Ele tinha 17 anos e a gente tinha acabado de chegar na rua. Na FEBEM, os meninos de lá conversavam coisas muito estranhas que não soavam bem no meu ouvido. Afinal de contas, eu tenho um gênero diferente do deles. Então eu ficava muito assustada e desbaratinava lendo livro, pra não trocar ideia com ninguém. E o único livro que tinha lá era a bíblia cristã. Eu não sou religiosa, não tenho nada a favor nem contra nenhuma religião. Perdão, na verdade eu tenho algo contra todas: a falsa pregação de especificidade, acham ser um povo especial, divino, santo e separado dos demais. “Alguns vão ser escolhidos e outros vão perecer”, dizem. Então eles já vivem a condenar alguém, quando Deus diz pra nem julgar. É muito contraditório, todas as religiões querem pregar o amor e para isso devem segregar-se das outras que não amam.

Me conta mais sobre os seus primeiros contatos com os livros.

Foi na FEBEM em Iaras [Avaré], ali tinha mais variedade. Eu fui pra lá acautelada com 16 anos de idade por causa de duas rebeliões que teve na UAP-5 [Unidade de Acolhimento Provisório]. Me colocaram numa FEBEM de alta contenção, ou seja, com incidentes graves, para especialistas no crime. Entendeu?! Se eu quisesse, amiga, eu podia ser aqui uma estupradora, estelionatária, porque tive contato com muitos que hoje exercem esse tipo de profissão por ter passado por aquela faculdade. Só que eu fiquei matando aula, lendo livros. Saí de lá depois de um ano e quatro meses, mas pelo menos foram muitos livros os que eu li naquele lugar.

Quando li as matérias que saíram sobre você, muito se falava sobre a sua figura de mulher transexual, ex-moradora de rua...

Ex-moradora de rua? Eu não sou ex-moradora de rua. Eu vivo com essa porta aberta, quando vocês chegaram aqui ela estava aberta, amiga. Eu sou como todos os outros moradores de rua e em nada difiro. Eles todos são honestos, eles todos são vítimas, eles todos são vilões também, eles todos são como eu e eu sou como todos eles.

O Filipe [do CPS] me contou que você dorme aqui com a cabeça voltada pra rua às vezes. Por que isso?  

Sempre, eu durmo sempre com a cabeça voltada pra rua. Porque os cães ficam atrás e eu fico na frente. Quem achar que eu estou sozinha eles pegam, quem quiser pegar eles têm que passar por mim.

Não. Na rua sempre fora, mas agora virou um costume. Além de ficar me protegendo, também tem a paisagem do céu azul, escuro, cinza, dourado na madrugada. Você já viu? Só quem dorme olhando pro céu...E acordar olhando pra ele também não tem preço. É de verdade, amiga, isso vicia. Eu sou dependente do som das ruas, do céu, do ar, das árvores e do barulho do vento. Sou dependente da solidão e das companhias. Eu sou dependente da vida, dependente do viver. E quem me ensina isso é a solidão.

2. Trecho do livro “Dez leis para ser feliz”, do escritor brasileiro e médico psiquiatra Augusto Cury.

Eu nunca pararia pra pensar nisso, nessas coisas que eu te falo, dentro dos barulhos externos, obedecendo as regras e normativas que me privariam do próprio existir. Conheceria o anfiteatro da minha mente se eu ficasse sozinha ou no meio de multidões preocupada com o que os outros querem que eu seja?! Não. Eu acho que por negar-me a ser vendável, eu fui excluída. E quem exclui-se, permanece sozinha, mas pelo menos interage consigo mesma. Tem gente que ganha tudo na vida, mas como diz Augusto Cury “desconhece o anfiteatro de sua mente e não se conhece²”, vive uma imagem. É por isso que eu tenho medo quando as pessoas passam as coisas sobre mim na internet, porque eles podem estar comprando uma imagem. Mas, pelo sim ou pelo não, todos vão ficar sabendo que existiu uma moradora de rua que, na consciência dela, foi uma ótima pessoa e que falou do que a terra realmente precisava. De amor, lá fora.

Não, eu que estou aprendendo contigo porque quem está falando é a imagem que está nos seus olhos.

Então você acha que a relação com o outro é sobre isso?

Sim, é sobre entender que somos uma coisa só. Iris são diferentes, globos oculares são diferentes, mas a pupila não, são todas um buraquinho negro. E pérolas negras são raras por aí, senhora, cada um de nós tem duas. E ninguém vai tomar.

Por que quando te falaram que eu vinha você quis arrumar esta biblioteca aqui? Foi pra me mostrar seus livros?

Porque eu estou falando por eles. Entende quando eu falo sobre a imagem que vejo nos seus olhos?! Estou vendo uns caixotes com uma pá de livros [referência à biblioteca montada atrás dela, de frente a mim] e são eles que estão falando e não eu. As mensagens foram gravadas em mim e trechos de livros foram ditos aqui. É lógico que articulados pela minha própria cognição, passando uma mensagem interna, que tá dentro de mim. Quer ver um exemplo?! Eu não preciso nem escolher, escolha um você [aponta para os livros]. Ele vai falar com você, alguma coisa ele vai...Não leia o título, vai lá, dá só uma olhadinha, escolha um bonitinho que eu pego.

Aquele do Machado de Assis, ali, à esquerda.

3. Trecho do conto “O Alienista”, do escritor brasileiro Machado de Assis.

Vamos ver o que o Machado vai falar pra você...Eu leio os livros assim, senhora, eu abro as páginas assim [aleatoriamente] e saio lendo. Se alguém tivesse me conhecido, pensaria que eu faço leitura por estudos didáticos, mas nunca fizera, deus me livre e guarde! As escolas projetam alienistas...[Abre o livro nas páginas finais, aponta pro título do conto e ri, surpresa] Ó: “O Alienista: um hospital para doentes mentais, a casa verde, onde recolhe todos os que ele acredita loucos”. E aí, senhora?! Gostou de ouvi-lo falar?! E o pior, parece que ele estava ouvindo a nossa conversa, não é?! Tá escrito aqui: “um hospital para doentes mentais, a casa verdade, onde recolhe todos os que ele acredita loucos.³”

Não, Machado de Assis. Eu não sou louca, senhora.

Sei que não. Eu tento dar essa ênfase pros livros porque também foi uma coisa que entrou na minha vida e...

Aliás, você se ligou com o livro como se ligam em você e você comigo.

E por que você acha que acontece isso com a gente?

Porque a gente dá valor a pessoas que existiram, mas não morreram. A gente dá valor a Capitães da Areia, entende?! Eu dou valor às histórias do realismo, daquela era, sabe?! Porque eu gosto de verdades. Eu gosto de livros da literatura brasileira porque eles contam um pouco da história da nossa nação, como Joaquim Nabuco, Tobias Barreto, Joaquim Manuel de Macedo, com a Moreninha, o Moço loiro, et cetera. Romancificando as histórias reais que passaram pela nossa nação, como vítimas algozas. Eu acho que eu sei onde estou porque eu conheço pessoas que estiveram aqui há mais de cem anos e que falam comigo. Deixaram algumas palavras aqui. Diz-se que Jorge Amado morreu, mas a língua ficou pra fora porque ele está falando até hoje. E eu gosto de ouvir. É isso que os livros são pra mim, é assim que eu me dou com eles, desse jeito. Eu não sou didática, não quero me especificar em um assunto, quero apenas entender a mim, a vida, as coisas e as pessoas, com os reais olhos, senhora. O que eu estou dizendo é que cada um tem seus defeitos e, assumindo-os, a gente faz uma redução de danos. Eu poderia ser uma nóia, senhora. Poderia estar querendo vender meu corpo aqui e agora, não ceder sequer um segundo o meu tempo pra você, porque estaria alienada. Mas eu li livros, aprendi a cuidar de cães e a plantar coisas e isso me dá prazer também.

Aquelas plantas ali, foi você quem plantou?

Não, peguei no lixo e vou replantar agora.

Aquela mais espinhosa ali é babosa, né?

Eu sei, e com ela faço creme pro cabelo, é natural. Os livros me ensinaram muitas coisas, amiga.

É lógico. Que ela faz bem pro cabelo e pra pele, pra cicatrização e outras tantas doenças venéreas, se bem manipulada, junto com a arruda e diversas outras plantas e raízes.

Você tem conta de quantos livros você já leu?

Ah, não sei não, amiga...Os guardas municipais roubam muito de mim, mas sim, eu já li bastante, tô sem o Capitães da Areia, de Jorge Amado, versão original, que foi o que eu mais gostei na minha vida.

Porque as palavras que ele escreveu...Foi o primeiro livro que eu li, na verdade, a primeira edição, a mais antiga, entende?! Não tinha modificações.

Pra terminar, o que a rua te trouxe que os livros ainda não puderam trazer? E vice-versa.

Essa é fácil, amiga, só algumas palavras. A rua me trouxe a vivência e eu só não me perdi até hoje porque eu tive referências, dos livros.

Não sou...Só tô atrasada pro corre.  

Só mais uma. As minhas lutas individuais existem em função da maioria, do coletivo. É por isso que nas nossas lutas particulares cada um tem a sua cruz, entende?! E cada uma dessas cruzes constrói uma ponte. É só não colocá-las na mesma posição. Tem dois pauzinhos aí? Eu gostaria de te mostrar. Bom, faça assim com os dedos [formamos uma cruz com os dedos indicadores]. Agora, ao invés desse ir lá em cima, você coloca o menor lá embaixo [com os indicadores formamos um ‘L’/ ângulo de noventa graus] e a cruz foi invertida [aproximamos nossos ‘L’s’ e formamos uma espécie de quadrado com arestas (pontas dos dedos) pra fora]. Pronto, a ponte foi construída. Agora nós podemos passar.

Vou ter de desenhar isso na matéria, não sei como vou fazer...

Pois desenhe. Isso saiu de mim, não veio dos livros.

Adriana de Aruanda: senhora, amiga e poeta

Sou tudo aquilo que esqueci, por Rafael RG

Como um teatro que pega fogo e continua vivo, se eu viro ruína, ainda posso ser ouvido e minha voz pode continuar ecoando

Ainda me espanta o quanto a permanência de certas crianças e jovens nas escolas é considerada improvável. As diversidades de toda ordem – sociais, de gênero, raciais,  étnicas, etc. – são ainda, muitas vezes, tratadas como “instabilidades”, como desestabilizadoras. Dentre os “improváveis”, crianças e jovens com deficiência que, com seus corpos e intelectos fora do padrão, são aqueles que acumulam as mais expressivas desvantagens.

Recentemente participou de uma pesquisa que fiz uma jovem que, ao início dos trabalhos, perguntou: “sou menina, negra, lésbica e deficiente [redução de mobilidade]. Quando eu sou somente menina, somente negra, somente lésbica ou somente deficiente?”. Ela mesma respondeu: “sou tudo isso ao mesmo tempo, mas sou abordada sempre a partir da deficiência”.

Neste ano de 2018 um “ajuste” fundamental completa dez anos. Até 2008 tínhamos uma Política Nacional de Educação Especial que dizia respeito à escolarização de pessoas com deficiências. Essa normativa passou a ser designada Política Nacional de Educação Especial na Perspectiva da Educação Inclusiva. O que essa perspectiva acrescentou à política que até então tínhamos? Ela permitiu que pessoas com deficiência tivessem o direito à escolarização em escolas regulares e não mais em escolas segregadas. Uma vitória expressiva. É o reconhecimento de que as diferenças relacionadas ao corpo e ao intelecto devem ser reconhecidas e incorporadas como substância da escola. Não mais como algo que a “atrapalha”, mas como algo que a caracteriza.

A educação inclusiva não se ateve ao universo das deficiências e abrangeu questões raciais, étnicas, o universo LGBTQI+, de estratificação social, enfim, respondeu a demandas que estavam postas desde a redemocratização que sucedeu o golpe civil militar, após 1985, e trouxe para o território das escolas aquilo que a Constituição de 1988 reconheceu como direito a todxs. Mas especificamente, a escolarização de crianças e jovens com deficiência trouxe um desafio singular. Para entendê-lo  é necessário prestar atenção nas palavras acesso e inclusão, que não são a mesma coisa.

Acesso é um processo de democratização, de garantia que quaisquer barreiras físicas, arquitetônicas, burocráticas e econômicas não impeçam a chegada da pessoa à instituição escolar.

Inclusão é o processo de modificação profunda e complexa no “modo de fazer”, no “modo de educar” para que as particularidades da pessoa não se tornem uma desvantagem insuperável. Inclusão, sendo assim, diz respeito não somente a chegar, mas a permanecer, e é interessante reconhecer nessa “permanência improvável” um potencial transformador de grande relevo.

Em algumas circunstâncias a pessoa com deficiência dentro de uma escola corresponde à personagem mais fragilizada no âmbito das cenas que o cotidiano expõe em suas tramas. Porém, é necessário admitir que ou os tempos e os modos de fazer se alteram ou a sociedade brasileira nunca vai consolidar, de fato, uma escola inclusiva. Permaneceremos com os ganhos do acesso sem provar o mel guardado no pote das práticas inclusivas, práticas que rompem fronteiras, aquelas que reconhecem que a mistura é sempre mais construtiva do que qualquer seleção.


Assim, tal como inúmeras vezes se viu na história, a parte mais frágil é aquela que demanda as transformações mais profundas e radicais. Se mantivermos a perspectiva histórica, reconheceremos que toda vez que grandes estruturas foram abaladas isso se deu com a força transformadora que se movia das pontas para os centros, de baixo para cima, a partir das fragilidades que se mostravam carentes de justiça e que, depois, fizeram emergir liberdades nunca antes consideradas plausíveis.

Entre 1935 e 1938, Mário de Andrade dirigiu o Departamento de Cultura da cidade de São Paulo. Entre tantas obras realizadas pelo luminoso artista, vale a pena lembrar dos Parques Infantis, concebidos e estruturados como equipamentos públicos de educação. Os parques infantis colocavam crianças pequenas no coração de um projeto político de grande envergadura. A cidade, a “pauliceia desvairada”, começava a se tornar uma metrópole. Mário de Andrade antevia que estava em andamento um processo que poderia resultar numa realidade profundamente desumanizada, ordenada pela inclemência da especulação imobiliária.

Quebrar os muros das escolas e dar às instituições de ensino os seus quintais. Incrementar os quintais com recursos para que, além do verde e da cor das flores, fossem também parques organizados para a “produção nascida das mãos das crianças” - dentre elas, o desenho infantil ganhou imenso destaque.

Conter a irracionalidade do capital financeiro com bebês amassando argilas. Conter a frieza da especulação imobiliária com crianças pequenas desenhando, pintando e dançando. Quer personagem mais improvável nas lutas sociais do que a criança pequena? Uma escola com novos tempos, com novos espaços, diversa e colorida com a aquarela da diferença é obra de quais protagonistas? De muitos, de todos, mas as mudanças mais intensas, profundas e efetivamente transformadoras, ou seja, verdadeiramente inclusivas, são aquelas demandadas, por exemplo, por crianças e jovens com deficiência.

Os mais improváveis dentre os improváveis têm a semente da árvore mais abundante, assim como bebês e crianças pequenas foram pensadas como principais atores de resistência à irracionalidade urbana. Os parques infantis tinham lições inclusivas que mobilizaram as esperanças daqueles que, hoje, com seus corpos diversos, sabem que o acesso é imprescindível, mas que permanecer é a grande diferença para os “diferentes”. 

Se mantivermos a perspectiva histórica, reconheceremos que sempre que grandes estruturas foram abaladas isso se deu com a força que se movia das pontas aos centros, de baixo para cima, a partir das fragilidades que se mostravam carentes de justiça e que, depois, fizeram emergir liberdades nunca antes consideradas plausíveis

Mochila n. 1 é um híbrido de bolsa, almofada, assento e colchão. Um dispositivo desenvolvido como resposta ao “banco ondulado” — mobiliário muito comum em calçadas, praças e parques de São Paulo —, feito para que sobre ele não se possa deitar. Tem como função possibilitar o uso livre e orgânico da estrutura de concreto, podendo ser facilmente transportada.

Na contramão de sua vocação, as grandes cidades do Brasil se tornam cada vez mais inóspitas e proibitivas, impedindo ações fundamentais para o bem estar de seus cidadãos. Organizadas a partir de uma lógica pautada pela eficiência econômica, evitam a diversidade conflituosa dos interesses e atividades que constituem o cenário urbano. Se desenvolvem distantes das urgências e necessidades cotidianas, tolhendo possibilidades de aproveitamento espontâneo de seus espaços comuns. 

Com o aprofundamento da desigualdade, da miséria e consequente aumento da violência, a insegurança e o medo passam a ser os grandes afetos mobilizadores das relações humanas, servindo como base para discursos e políticas de segurança pública e privada. O resultado é a onipresente arquitetura defensiva: constroem-se muros, investem-se em arames farpados, cercas elétricas, holofotes, guaritas e câmeras de segurança; instalam-se grades e blocos de concreto pontiagudos em calçadas e embaixo de pontes e viadutos; perfuram-se buracos em marquises para que a água da chuva caia sobre quem ali buscar abrigo, etc. É nesse contexto que o dispositivo atua, como resposta à hostilidade que busca controlar o potencial social dos espaços e dos objetos. Sua natureza é contradefensiva. 

A mochila-colchão é a antítese de um mobiliário que quer coibir seu próprio uso — ícone máximo de uma cidade opressora e autoritária. Nos lembra, na prática, da necessidade de mais espaços abertos e equipamentos de lazer pensados para o uso comum de quem habita a cidade, ao passo que oferece a possibilidade de deitarmos onde é impeditivo, e onde mais quisermos. 

Em qualquer cidade do Brasil dificilmente há quem não esteja cansado e aflito com o estado das coisas. Quem não esteja em desalento.

Os que estiveram decidindo o andar da carruagem – sejam políticos eleitos, agentes do sistema financeiro ou grandes empresários –, nos trouxeram ao abismo, sem perspectiva positiva sobre o que nos aguarda daqui para frente. A persistente concentração de renda e restrição do acesso a cargos decisórios; o acúmulo de privilégios no lugar da garantia de direitos; os bancos, tributos e tribunais que favorecem poucos a custo da dignidade de muitos; a precarização do que é público e os infundados processos de privatização total; as atrocidades ecológicas; os condomínios fechados em detrimento de áreas verdes abertas... Tudo isso colabora para que haja uma escalada da miséria e da violência, colabora para que os corpos que circulam pela cidade se tornem melancólicos, se sintam impotentes e se coloquem sob um clima bélico, de ultra competição, cavando disputas cada vez maiores entre si.

Esta organização social atua de tal maneira que controla nosso convívio, afastando aqueles que vivem numa mesma cidade, que dividem um mesmo espaço. Cria vazios entre cada um, e esses vazios acabam guardados pelo medo, o que impede que possam ser preenchidos por outros afetos, pela amizade, pela comunhão, pela cooperação. Tolhe as diferentes formas de viver, acaba com a potência da imaginação e da diversidade. Impossibilita que a vida se transforme quando é necessário, que possamos fazer mais aquilo que gostamos, que encontremos outro rumo para o nosso dia a dia. Não permite que encontremos outros ofícios e outros descansos sempre que desejarmos. De fato, limita a própria possibilidade de desejar, de querer ser de outro jeito. É difícil não ficar abatido, não ter o corpo tomado pelo desânimo.

Pois bem, se assim está feito, que saibamos abrir mão de uma vez por todas de qualquer esperança que nos mantém de olho no futuro e cegos para o que está debaixo dos nossos narizes neste momento. Comecemos a viver agora, sob uma ética do presente. Não amanhã, não depois. Hoje mesmo, na saída para o trabalho, para a faculdade; nas ruas, nos bares, nos supermercados; na internet; quando alguém nos procura para uma conversa; quando alguém nos pede ajuda; quando alguém é oprimido do nosso lado e precisa de apoio; nas pequenas resistências a todo e qualquer autoritarismo; nas tecnologias sociais; nos encontros genuínos; nas economias baseadas em recursos e não em moedas, baseadas na generosidade e não na ganância; na simplificação da vida, com menos burocracia e politicagem. Na empatia radical, no reconhecimento e aceitação de outras formas de vida. 

Já que não há o que esperar, então que nos organizemos numa cidade para o agora. Numa cidade que, tendo se aproximado do ponto mais baixo do poço, só pode buscar a iminente elevação. Que já está pronta para virar outra coisa, que ainda mal podemos conceber, mas que já pode começar a ser. Uma cidade que passará imediatamente a juntar seus cidadãos em vínculos fundados na coragem e na confiança. Coragem e confiança para fazer transações que não exigem cédulas e contratos, mas são conduzidas por outras lógicas de valor. Coragem e confiança para impedir que sigam as opressões sistemáticas a determinados grupos: para enfrentar de frente tudo que é racismo, machismo, homofobia, transfobia, gordofobia. Coragem e confiança para entender que ninguém se degrada por livre opção, que ninguém passa fome e frio na rua porque é preguiçoso. Coragem e confiança para não se deixar levar pelo fanatismo, pelo ódio e pela ignorância, por respostas falsas só porque são fáceis. Para compreender que o povo de rua não pode ser tratado na base da barbárie, da crueldade, como se estivéssemos numa época medieval; e que dependentes químicos precisam de cuidados, do apoio de políticas públicas embasadas e inteligentes, e não de repressão policial. 

Imaginemos que esse lugar já exista. É uma cidade que se desenvolve de modo que as heranças da escravidão são combatidas cotidianamente, a cada lance que vivemos na rua. Nela já nem mesmo aceitamos qualquer filantropia, pois queremos o que contribua de fato para a distribuição de poder, de renda, de protagonismos. Nessa cidade compartilhamos muito mais. Damos sempre que possível: dinheiro, conhecimento, força de trabalho, atenção, afeto. Batalhamos por medidas fiscais capazes de diminuir as distorções sociais, e assumimos que os investimentos públicos precisam ser feitos em todas as zonas da cidade, orientados pelo que é mais urgente e não pelo que é mais conveniente. No lugar dos discursos ilusórios, nos guiamos por um absoluto senso de justiça, preocupados em promover ações imediatas de reparação histórica. No lugar da solidariedade ocasional, o respeito real.

Nessa cidade, as favelas e as periferias são a prioridade das obras da prefeitura, do estado e do governo. Por todo canto há muitos mobiliários urbanos para se sentar, deitar, descansar, namorar; as calçadas são todas largas, e há muito mais linhas de ônibus e metrô, ciclovias, praças, parques e rios. Há consciência do número de habitações desocupadas e de pessoas sem ter onde morar. Prioriza-se sempre o interesse dos moradores de um bairro, e não as especulações de incorporadoras. É uma cidade feita para a troca, que sabe aceitar seus conflitos; que se organiza para promover a convivência, jamais para impulsionar o surgimento de mais carros, muros e guaritas. Nessa cidade em que ninguém vive na pobreza extrema e nem precisa se submeter a condições de trabalho degradantes, as taxas de violência caem, ninguém nem lembra mais a última vez em que ouviu falar de uma invasão de domicílio, de um assalto na rua.

Hoje, aqueles que querem nos impor quais devem ser nossas prioridades, os problemas com os quais temos que nos preocupar ou como devemos nos relacionar, dos políticos aos membros dos grupos de WhatsApp, só podem projetar nos vazios, esquecendo que o que importa são as experiências de cada um no exato instante em que acontecem. Criar movimentos, construir laços e habitar esses vazios são frutos de um exercício de presença, não de adiamento, pois vêm com as decisões que tomamos por nós mesmos, atentos aos fenômenos que nos cercam, percebendo cada uma de nossas vivências, da hora em que acordamos até quando vamos dormir.

A irracionalidade delirante, o patriotismo fanático e o messianismo apaixonado empurram o jogo para o depois. Quem tornou a frase “Brasil, país do futuro” em slogan nacional sabia bem disso. Acreditar nessa narrativa e esquecer repetidamente a história, significa delegar tudo aquilo que nos compete; e aceitar todo tipo de agressão contra os outros e contra nós mesmos, afinal "é o que precisa ser feito por um bem maior, para que nenhum grande inimigo possa se apoderar do que é nosso, para que as coisas possam, finalmente, melhorar”. A bipolarização superficial da sociedade, a censura contra qualquer voz dissonante ou qualquer identidade de gênero e orientação sexual que desvie da norma, a brutal desigualdade, a falta de transparência das instituições públicas, a diminuição dos investimentos do Estado, as medidas de austeridade, a precarização do trabalho, tudo isso parece fazer sentido quando temos medo que as coisas possam piorar; tudo isso parece valer a pena quando acreditamos que são sacrifícios para que alcancemos um futuro maravilhoso. Só que esse futuro nunca vem. O que passou e o que virá só existe de fato nas urgências que nos atravessam, nas escolhas que fazemos hora a hora.

Conviver é jogo de corpo, e um jogo que só se joga agora. Sempre agora.

A irracionalidade delirante, o patriotismo fanático e o messianismo apaixonado empurram o jogo para depois. Tudo que passou e tudo que virá só existe de fato nas urgências que nos atravessam, nas escolhas que fazemos hora a hora

Espaços de Teko Porã, por Suely Rolnik

Ativar a experiência de ocupação dos espaços públicos pela via micropolítica é se deixar afetar para sentir o que está sendo bom para a vida e transformar aquilo que está sendo sufocante

Meu corpo molda a cidade, por Maria Luiza Floriano

Afrontar, mostrar, colocar a cara a tapa é o meio sim de lutar, de reafirmar nossos corpos e de conquistar nosso espaço na cidade 

Impossível alguém nunca ter observado, em qualquer grande cidade do mundo, pessoas que moram nas ruas. Em 2015, havia no mundo 1,6 milhão de pessoas em situação de rua ou alojadas inadequadamente. Só na cidade de São Paulo, aproximadamente 16 mil pessoas. 

Foi em 2001 que tive o meu primeiro contato com essas pessoas. Um senhor que utilizava papéis rascunhados para contar sua história de vida, às vezes me impelindo a lê-las e em outras a ouvi-las. Era filho da escravidão e não tinha aprendido habilidade que pudesse inseri-lo no mercado de trabalho. Veio gradativamente até a metrópole em busca de uma vida melhor e, como quase todos, apenas encontrou empregos precários e temporários, acabando na situação de rua, entre albergues, pensões e marquises.

1. Região em São Paulo que abriga grande parte dos usuários de crack da cidade.

Poderia trazer milhares de outros casos, mas vou me limitar a contar-lhes mais um: o de um médico neurocirurgião que vivia na cracolândia¹. Depois de um dia intenso de plantão, ele contou que chegou em casa e encontrou seus familiares mortos devido a um incêndio no local. Numa única noite perdeu a esposa, a filha recém nascida, os pais e também os sobrinhos que estavam de férias e o visitavam. Depois do ocorrido não conseguiu se reestabelecer, abandonou o trabalho e acabou indo morar na rua.

Diante dessas histórias, das sutilezas e sensibilidades que as envolve, dos sofrimentos muito particulares que os levaram a ir morar na rua, me pergunto: qual a diferença entre “eles” e “nós”? Faríamos diferente se estivéssemos em seu lugar?

Nesse talhar de histórias e trajetórias pude expandir minha visão sobre as diferentes condições da chamada “Pop Rua”. Pude perceber, por exemplo, que o “senso comum” coloca sujeitos muito diversos em uma massa homogênea, cujo rótulo “moradores de rua” gera respostas também uniformes das políticas públicas. Sob o olhar genérico e pouco sensível de que são todos “pobres”, evitamos encarar esse fenômeno e acabamos diminuindo a importância de suas lutas e de suas tão singulares formas de resistência.

A população de rua – me parece claro hoje – é parte da estrutura de poder do mundo contemporâneo. Reconhecendo isso, é inadmissível que os indivíduos sejam tratados como únicos responsáveis por seus “infortúnios”. Todos nós estamos dentro de um sistema hierarquizado de acesso que acaba, em alguns casos, castrando nossa capacidade de alterar o curso das decisões. A população de rua não está fora da vida social. Ela é, antes, o refugo humano; o poder prepara um exército para lidar e cuidar deles; para “recuperá-los”, “reciclá-los”. Ele gera e depende da existência desses “excedentes” para se perpetuar. 

Nosso modelo político e econômico sempre encontra formas de renovar suas estratégias, de se atualizar, de aperfeiçoar seus processos, de transformar trabalhadores em desfiliados, “expulsos para fora”. O fluxo financeiro global revela suas crias: a privatização das funções do Estado, o aumento da informalidade, a flexibilização do trabalho, etc. e, junto a isso, a desinformação generalizada (em plena era da informação) reforça o sistema de valores que preservam a desigualdade.

As fakenews² são a sustentação e a substância do novo papel do Estado e é urgente a necessidade de superarmos este estado de torpor. Devemos focar nossa potência e energia para lidar com as camadas sociais superiores que concentram quase toda a riqueza do mundo e que se sustentam numa estrutura que desestabiliza e fragiliza nossas formas de vida. Estamos mais distantes das elites e mais próximos dos “pobres” do que alguns gostariam de reconhecer. 

As contradições do mundo são vivenciadas na forma de dramas pessoais. O caso do senhor pauperizado ou do neurocirurgião são alguns exemplos dentre os milhares existentes. Com tantas medidas de austeridade impostas pela classe que menos se importa com o aspecto realmente humano da vida, abandonamos os pilares morais da inclusão e aniquilamos os fundamentos da “justiça social”.

Ao nos opormos à lógica de mercado, a nossa frustração não pode encontrar refúgio nesse modelo de Estado e, tampouco, da política. É urgente que todo o nosso incômodo seja direcionado para cima e para dentro, não para baixo e para fora.

Abandonar a possibilidade de participação e deixar de resistir na construção social de uma cidade mais justa e humana é dar passe-livre a este modelo selvagem de produção e reprodução do status quo. A alternativa da rua como espaço de sobrevivência persiste quando sujeitos são impossibilitados de se reproduzirem. Persistem nos logradouros e serviços de acolhimento, que são também uma alternativa de sobrevivência e resistência do refugo humano. Com o tempo pude perceber que o risco habitacional é — e talvez sempre tenha sido — o principal fator de fragilização da vida.

Quando o prédio ocioso da Polícia Federal no centro de São Paulo, ocupado pelo movimento de moradia (que dava uma função social a um imóvel que estava servindo de ativo à especulação imobiliária) desabou, seu aniquilamento em nada afetou as camadas sociais superiores, mas pelo contrário, acelerou a exploração econômica do local.

Assim, a vida nas ruas é marcada por violências e negociações, pelo embate entre a aceitação e a resistência aos diferentes estereótipos, aos diferentes rótulos. As territorialidades da população de rua se fazem nos espaços percebidos como “vazios”, se fazem nos “não territórios”. A rua vira “casa” a partir de uma ressignificação que se faz do espaço público. Resignificação que resiste à institucionalização e às violências (física e simbólica) do poder público, da população residente, da iniciativa privada e dos serviços de acolhimento. Com idas e vindas, “ser da rua” é conhecer suas regras e adaptar-se a elas para ali sobreviver.

A luta por moradia é uma responsabilidade de todos nós. Habitação deve ser a quarta perna da seguridade social – fora a assistência social, a previdência e a saúde. Ninguém, nem nada, está fora da estrutura. Antes, somos todos parte dela e devemos assumir a responsabilidade que nos cabe. A desinformação e a apatia são a força motriz desse sistema dualista dos que têm versus os que não têm.  Superar a alienação e passar a imaginar novas formas de vida são os primeiros passos na busca pela mitigação das desigualdades de acesso a direitos básicos, como é o caso do direito à moradia e à cidade.

Uma cidade mais humana recicla seus recursos, consciente das estruturas que a formam e dos poderes que nela circulam. Nesse lugar, as políticas seriam realmente públicas, não permitindo que imóveis ficassem ociosos aguardando tornarem-se lucro mas, antes, dando a eles usos sociais com múltiplas soluções de moradia. As ruas e praças possuiriam bancos para todos se sentarem e socializarem, levando em conta as diferentes condições, necessidades e desejos de cada um. A mobilidade urbana seria respeitada, com transporte de qualidade e oferta de empregos dignos em múltiplos centros. Nesse lugar, poderíamos reconhecer e dialogar com as diferenças, superando ódios e medos de classe em favor do interesse coletivo. Atingiríamos, portanto, uma democracia real. Lugar onde a indiferença abriria espaço, em definitivo, para a empatia radical.

Uma cidade mais humana recicla seus recursos, consciente das estruturas que a formam e dos poderes que nela circulam. Nesse lugar, as políticas seriam realmente públicas, levando em conta as diferentes condições, necessidades e desejos de cada um, superando ódios e medos de classe em favor do interesse coletivo

Voz Ativa é um programa de encontro e conversa com agentes e iniciativas autônomas que promovem formas de vida e resistência na cidade, explorando a natureza do rádio como meio de comunicação para difundir histórias, narrativas e vivências a partir de perspectivas pessoais. 

No segundo episódio visita a Ocupação Cultural Mateus Santos, fruto da junção em rede de vários coletivos e produtores culturais da Zona Leste de São Paulo. Com o objetivo de fortalecer a cena cultural do bairro e suas lutas populares, desde 2015, o grupo se formou como Movimento Cultural Ermelino Matarazzo, que começou suas articulações na Praça Primeiro de Maio e, mais tarde, se estabeleceu num imóvel na Av. Paranaguá, como Ocupação Cultural Mateus Santos. Entre as atividades oferecidas pelo espaço estão oficinas de música, dança, teatro, poesia, bem como eventos culturais, saraus e debates. Participaram da conversa Lucas, Gustavo, Douglas e Kinder na própria ocupação, onde contaram sobre as articulações locais, o histórico de lutas e estratégias para manter as atividades correntes de forma autônoma e com um  modelo de organização horizontal. Também discutem o descaso e a corrupção do poder público, as opressões institucionais, segregação social, violência policial, e suas próprias formas de apoio e resistência.

Confira o podcast completo:

Voz Ativa #2: Movimento Cultural Ermelino Matarazzo

Para baixar o áudio: clique com o botão direito aqui


Para saber mais: https://ocupacaoculturalermelinomatarazzo.wordpress.com

No segundo episódio, articuladores do Movimento Cultural Ermelino Matarazzo falam sobre o histórico de lutas e atividades que, desde 2015, fortalecem a cena cultural da Zona Leste de São Paulo com o apoio da comunidade local 

Foto:
Acervo Movimento Cultural Ermelino Matarazzo

Cidade Conflito

A ideia de humanidade e de conflito não são contraditórias e o humanitário não deveria coincidir com o pacificado. Na realidade, o uso efetivo dos espaços públicos é o que traz humanidade e esse uso é conflituoso

Há livros que nos levam além dos livros. Eles mexem com a gente, nos deixam inquietos e parecem exigir de nós não uma mudança de opinião, mas a realização de um gesto, a tomada de uma atitude. Às vezes, nem é o livro todo que produz esse tipo de encantamento, basta uma sentença, uma frase para incendiar a nossa imaginação e despertar a vontade de criação.

1. [Nota do autor] Röcken é desimportante, desconhecida, fora do mapa. Foi “rebaixada” de município para vila em 2009. Um símbolo para mim. O filósofo de Röcken.

Vivi essa experiência em 2010 passeando pelas páginas do livro O Andarilho e sua sombra do filósofo alemão Friedrich Nietzsche, nascido e criado no vilarejo de Röcken¹. Algumas frases desse livro me assombraram durante uma boa temporada. Havia ali uma espécie de encorajamento que parecia ser dirigida a mim: “Temos que novamente nos tornar bons vizinhos das coisas mais próximas e não menosprezá-las como até agora fizemos; ser insciente e não ter olhos agudos para as coisas mínimas e mais cotidianas ― eis o que torna a Terra um ‘campo do infortúnio’ para tantos”.

Nietzsche dizia que fomos ensinados a desprezar as coisas mais próximas como a alimentação, o cultivo da amizade, a reação do corpo ao clima e à paisagem, o sentimento pela natureza e pela arte, o ritmo e o compasso de nosso modo de vida. Em vez de se voltar para o cuidado de si e do outro, o nosso pensamento foi ocupado por questões consideradas verdadeiras e fundamentais: a salvação da alma, o destino e o progresso do Estado, a promoção da ciência, a busca da riqueza e da fama, tudo a qualquer custo, a qualquer preço.

A reflexão sobre essas coisas mais próximas da vida desencadeou em mim uma onda de curiosidade. E nesta deriva do pensamento rememorei os lugares, os livros, os amigos próximos e distantes, as paixões, os acontecimentos miúdos, pequenos, os encontros e desencontros que moldaram o meu modo de ser, de pensar e agir. E nesse devaneio, a cidade onde nasci e fui criado (Londrina, norte do Paraná) era não só uma paisagem, mas uma espécie de amigo oculto que incessantemente me orientava com informações, cheiros, cores, sensações, etc.

Percebi que a minha história estava intimamente ligada às descobertas e aos conflitos que vivi no corpo da cidade. Como já dizia o cronista João do Rio, “As ruas são tão humanas, vivem tanto que moldam seus habitantes”.

Esse devaneio foi tão poderoso que me obrigou a pensar a cidade, me obrigou a conhecer mais de perto esse meu amigo oculto. Me transformei em um pesquisador das relações que constituem a cidade onde vivo. Quis me aproximar das coisas mais próximas, mínimas e mais cotidianas. A história da cidade foi convertida em uma espécie de oficina, de atelier onde experimentei esquecer aquilo que me foi ensinado: o desprezo pela minha própria história e pela história do lugar onde vivo.

O escritor João Antônio, criado no Morro da Geada, Osasco, garimpou aqui uma frase que aos meus sentidos serve como um emblema da cidade: “Londrina, terra em que o mais bobo acende cigarro no relâmpago”. Terra do finado deputado José Janene, do doleiro Alberto Youssef, do barão da cocaína, Luiz Carlos da Rocha, vulgo “Cabeça Branca”. Mãos ligeiras e vistas grossas. No rico sertão do Tibagi, esse encontro produziu fortunas incalculáveis e um sentido monetário para a velha pergunta filosófica: quanto vale um homem?

Gosto da resposta que os caboclos deram para esta pergunta. O caboclo, senhor da distância. Aquele que preferiu se embrenhar no sertão e viver a solidão da floresta a se submeter à exploração do fazendeiro, à vigilância do capataz. Com muito pouco, ou quase nada, esses homens viveram nesse pedaço da Mata Atlântica a 500 quilômetros do litoral. Liberdade, independência, autossuficiência e capacidade de lidar com a solidão. Meu lado caboclo.

Do meu lado japonês vem uma outra resposta, ligada à criação do filhote de humano longe da civilização. Gosto da lembrança do trabalho coletivo nas colônias rurais da região. Gosto de lembrar que antes mesmo de construir uma igreja, imigrantes alemães e japoneses levantaram escolas com as mãos nuas, numa época em que as famílias ainda moravam em ranchos de palmito e as estradas não passavam de picadas escuras e úmidas mata adentro. Trabalho coletivo visando um benefício comum, cooperativismo, autogestão da colônia; o cuidado com a qualidade, com a substância ética da semente, com si mesmo, com o outro, com o devir.

Para terminar, preciso dizer que após alguns anos pesquisando a cidade que me formou, me deparei com as velhas verdades. Verdades que todos nós conhecemos. Uma delas diz o seguinte: a transformação de uma cidade depende da transformação de seus moradores. E a transformação de cada um dos moradores depende não só do exercício do conhecimento, mas, sobretudo, da mudança de atitude, da ruptura com os hábitos de todos os dias.

Ao buscar me avizinhar das coisas mais próximas cheguei às verdades aparentemente banais. Verdades que para serem compreendidas plenamente exigem que sejam vividas, colocadas à prova da vida, com simplicidade e discrição. No fundo, bem lá no fundo, hoje penso que essas velhas verdades não estão separadas de uma vida simples, no sentido mais amplo dessa expressão. Nietzsche dizia que a meta do educador é a formação de um indivíduo simples e honesto, tanto na vida quanto no pensamento. No ambiente agitado e estimulante de uma metrópole como São Paulo, o exercício da vida simples não é tarefa fácil. A província, esse fora, talvez tenha algo a dizer sobre o tema da simplicidade.

Um caboclo foge mata adentro, distancia-se dos mandos e desmandos do patrão, da civilização. Imigrantes desterritorializados criam coletivamente, com as mãos nuas, uma nova estufa para suas valiosas sementes. Aos meus olhos eles encarnam as velhas verdades da província que os construtores do progresso, com suas mãos ligeiras e vistas grossas, fizeram questão de esquecer a fim de expandir seus negócios, seus impérios citadinos... mas há quem se lembre que os caboclos, em fuga dos impérios, encontraram abrigo numa clareira onde se cultiva uma vida simples, honesta e livre, apesar de tudo, mesmo depois de tudo.

A transformação de uma cidade depende da transformação de seus moradores. E a transformação de cada um dos moradores depende não só do exercício do conhecimento, mas, sobretudo, da mudança de atitude, da ruptura com os hábitos de todos os dias

À medida que a estrada de terra ia se estreitando, o cheiro das plantas barbas-de-bode, dos capim-gordura e das braquiárias se intensificava nos arredores do Pico do Jaraguá, ponto mais alto da cidade de São Paulo. “Foi ali mesmo, eles iam parar a cidade”, me disse Adriano Sampaio numa manhã seca de maio, se referindo à ocupação dos indígenas na principal antena do município no ano passado. Instalada nos idos dos anos 70, a imensa estrutura responsável pela transmissão de sinal de empresas de telecomunicações do Brasil foi tomada pelos guaranis em setembro, como reação à anulação das demarcações indígenas no mês anterior pelo ministro da Justiça Alexandre de Moraes.

Sob o sol forte, Adriano remonta o movimento como se o tivesse presenciado um dia antes do nosso encontro. “Foi histórico. Tinha uma salinha para cada empresa, nas portas estava escrito: Vivo, NET, Globo…tudo nas mãos dos indígenas. Nunca tinha visto tanto botão junto. Sorte que um deles tinha conhecimentos de eletricista e desligou os fusíveis”, conta orgulhoso. A ocupação representou um marco na união dos povos originários. Indígenas de diferentes etnias, capitaneados pelos guaranis, encorparam o movimento que foi parcialmente vitorioso. Em acordo, o governo prometeu rever a anulação da portaria que garantia aos guaranis a terra da Aldeia Itakupe, mas até o momento não tomou uma decisão.

Na primeira vez que conversei com Adriano, em 2014, ele tinha acabado de criar a página Existe Água em São Paulo, ironia direta com a situação dos reservatórios de água à época. A seca era um couvert para as áreas nobres e uma realidade brutal para a periferia. Preenchendo as lacunas do poder público, ele percorria a cidade em busca de nascentes, bicas e fontes naturais que se estendem pelas ruas e passam despercebidas pelos moradores da maior metrópole da América Latina. Buscar água a quase cinquenta quilômetros acabou se mostrando só mais uma extravagância de governo, corroída pelas informações de que um terço da água se perdia (e ainda se perde) nos canos da Sabesp.

A Prefeitura e o Governo do Estado não acompanharam a evolução dos mapeamentos de Adriano nos últimos anos; o período foi marcado por uma brusca transição de poder na gestão municipal. Fernando Haddad passou o bastão para João Doria. O acadêmico e o empresário, apesar dos programas partidários opostos, dividem o mesmo palanque no que tange a política da água na cidade, rejeitando qualquer contato com os ativistas ambientais. 

“Não tá com cara de uma nova crise?”, sentencia Adriano logo nas primeiras palavras que trocamos no Pico do Jaraguá. O Sistema Cantareira amargava 45,9% de índice armazenado de água, o que rendera algumas manchetes naquela semana.

Os quatro anos trabalhando como desbravador renderam apelidos insinuantes: “o caçador de rios”, conforme o The Guardian ou “caçador de nascentes”, como dito no programa Esquenta!, da TV Globo. Da Pompeia ao Perus, são dezenas de riachos, lagos, nascentes, bicas e fontes descobertas por Adriano em suas expedições. Tudo devidamente registrado em vídeos publicados na página do Facebook Existe Água em São Paulo.

No início de uma longa conversa na Aldeia Tekoa Itakupe, em frente ao lago que está desbravando junto aos guaranis, Adriano explica que a região abriga a bacia hidrográfica do Ribeirão Manguinho, um rio vivo que não recebe nenhum tipo de poluição ou esgoto, mas que se encontra parcialmente assoreado, pois parte de sua mata ciliar foi derrubada pelos juruás (homens brancos) para o plantio de eucalipto. 

Nas horas que seguiram, o ativista falou sobre direito à cidade, ocupação dos espaços públicos e como transformou sua percepção sobre a metrópole a partir do convívio com os povos originários:

Sempre tive contato com a natureza. Minha família, de pescadores, veio da seca, da Chapada da Diamantina, por isso a gente criou uma relação de preocupação com a água desde criança. Acabei vindo pra São Paulo e exercendo uma profissão burocrática porque a cidade muitas vezes nos faz seguir esses caminhos. Depois, comecei a perceber o quanto as pessoas sentem falta do contato com a natureza na cidade.

1. Praça localizada no bairro da Vila Pompeia, zona oeste de São Paulo, também conhecida como Praça da Nascente. 

Meu trabalho com as nascentes começou em 2013, quando eu conheci a praça Homero Silva¹, no bairro em que eu moro, e percebi ali um espaço a ser ocupado. Lá, encontrei olhos d´água do rio Água Preta que estavam aflorando e entendi que isso acabava fazendo com que as pessoas não frequentassem a praça, onde se formavam grandes poças. Aí eu e uns amigos começamos a pensar o que poderíamos fazer pra dar vida àquele lugar. Um dia a gente foi lá, sem avisar ninguém e construiu um lago. A partir disso, nos apropriamos do espaço para cuidar das nascentes e a minha relação com as pessoas e com a cidade começou a mudar. Quando a comunidade começou a ver que aquilo era benéfico, que ajudava a reduzir até a dengue, famílias começaram a ter mais contato com a praça. É uma ação prática e, juntando os conhecimentos, é só cada um trazer uma sabedoria diferente. É preciso fazer desses seres, desses cidadãos, agentes transformadores. Cada comunidade, cada bairro, deveria fazer a gestão da sua água, e se reunir pra falar sobre isso. Só assim poderia fortalecer a vida na cidade, pra ter mais qualidade de vida. Fico realmente feliz quando vejo as crianças de quatro, cinco anos, falando de olho d'água, de nascente, de peixes. Esse é o lugar que eu quero alcançar.

Me apropriei daquela praça porque o próprio poder público é contrário a essas intervenções, não dão a liberdade e não capacitam as pessoas para que elas se apropriem dos espaços e cuidem dos espaços. E não só a prefeitura foi contra, vários ambientalistas e acadêmicos vieram me ameaçar de processo, falaram que eu estava mexendo onde não deveria. Já tomei porrada de todo mundo, principalmente dos que não aceitam conhecimentos tradicionais, acham que tem que ser técnico, acadêmico. Existem mais de trezentos rios na cidade e São Paulo tem tecnologia para recuperá-los, mas falta vontade política. Já existe uma biotecnologia que utiliza plantas aquáticas para recuperar as águas poluídas, a chamada fitorestauração. Foi o que fizeram no rio Sena, recuperaram o rio utilizando jardins filtrantes. Por isso eu acho que a gente tem que pôr a mão pra fazer acontecer, não tem como ficar esperando a prefeitura ou o governo, tem que se juntar com as pessoas e ser o agente transformador, não ficar só sonhando. 

Tudo se transformou mais ainda quando eu me aproximei dos guaranis, depois que fiquei sabendo que eles vivem dentro da cidade mantendo a resistência e a cultura deles viva. A convivência com os guaranis mudou muito a minha visão sobre a vida na cidade. Vejo o quão importante é a luta deles pela preservação da natureza. Hoje acredito que a cidade deveria ter um formato de aldeia, eu percebi que esse é o melhor modo de se viver. Eu me dei a oportunidade de passar cem dias aqui na aldeia pra entender o modo de vida deles e transformar o meu. Nesses quatro anos que eu frequento a aldeia, eu comecei a perceber a quantidade de coisas erradas que tem lá fora e o quanto a gente vive uma vida individualista. A gente precisa de mais coletividade. Aqui, com os guaranis, eu percebo isso. Quando tem comida ela é divida pra todos. Quando alguém está doente, você vê uma preocupação no coletivo pelo bem estar coletivo. Aqui os guaranis não falam que a terra é deles, eles falam que a terra é de todos. E isso difere muito da vida que eu levava na cidade, eu só pensava na questão individual, na minha vida, no meu bem estar, nas minhas coisas. A minha relação mudou, tive uma compreensão maior sobre solidariedade, coletividade, de viver uma vida mais simples, menos consumista. Quando eu vejo as pessoas andando na rua mexendo no celular, eu vejo um campo energético em volta delas. Quer dizer que as pessoas preferem falar com outra que está bem longe do que socializar com as que estão ao seu redor. Repare quanto a pessoa perde vivendo uma vida virtual.  

Vejo que as pessoas que vivem na cidade são individualistas, moram em casas cercadas por muros altos, portões altos, condomínios. Muitas vezes essa sensação de medo e insegurança é plantada pela mídia, que faz com que as pessoas tenham medo de sair na rua. Pra mim, a rua é como se fosse o quintal da minha casa. Acredito que as pessoas deveriam ver a rua como a extensão da sua vida. Penso que elas devem ocupar mais os espaços públicos, se organizarem entre si pra cuidar das áreas verdes sem esperar o poder público. Através do meu trabalho eu percebi que a gente pode transformar a cidade, mas também entendi que isso tem que partir de cada um. Você mesmo pode tomar uma atitude, se juntar com os amigos, cuidar de uma área verde, de uma praça. As pessoas têm isso dentro delas, essa coisa transformadora. Só que falta oportunidade, a vida na cidade acaba tomando o tempo de todos. Pra eu mudar totalmente minha vida eu tive que abrir mão de muitas coisas materiais, abrir mão de um bom salário, ganhar bem menos, mas ter uma qualidade de vida muito maior que eu tinha antes. 

Quando eu comecei a me aprofundar no projeto da água, passei a consultar mapas da cidade, fazer as expedições na periferia, e quando achava as nascentes, fazia vídeos curtos pra mostrar a história daquele rio, daquela região. Geralmente as pessoas só conhecem os rios Pinheiros, Tietê e Tamanduateí, então eu procuro conversar com moradores antigos dos bairros pra eles me falarem um pouco da história dos rios, contarem sobre suas relações com a água. Dessa forma eu passei a instigar as pessoas, questionando se nós não podemos ter nossos rios de volta, se nós não podemos limpar esses rios. Esse meu trabalho sobre os rios da cidade é pra gerar uma conscientização nas pessoas. Quando eu chego na periferia pra falar com esses moradores, por vezes eles não sabem que tem uma nascente ali. Justamente pelo meu trabalho um monte de gente vem na minha página e deixa mensagens falando "olha, eu não sabia que aquilo era uma nascente, passava todo dia por aquele lugar e agora eu sei o que é". Quando as pessoas começam a ter essa consciência, já é um passo para se mudar a vida na cidade. A gente tem que derrubar certas barreiras, achamos que a natureza é uma coisa fora do nosso meio de vida, do nosso contexto. Mas não, tudo tem uma ligação: a natureza, o homem, a terra. Tudo está interligado. Quando se desliga isso, vemos essa cidade com pessoas doentes pela falta da natureza. E a gente não percebe porque os rios da cidade são como as veias do nosso corpo, as artérias. Se elas estão sujas, então todo o corpo está doente. São doenças físicas e espirituais. 

Periferia e as formas de convívio na cidade

Eu comecei a ir pras zonas periféricas e fazer expedições por conta da quantidade de nascentes a céu aberto que se encontra nessas regiões. Percebi também que lá as pessoas estão cuidando das nascentes. Isso porque quando acaba a água na cidade, o primeiro lugar atingido é a periferia, e essas pessoas não vão comprar água mineral para tomar banho, elas vão pegar de uma bica ou nascente que tem nos arredores ou até mesmo no quintal de alguém. Quem vive mais afastado, longe do centro, cria uma outra relação com a cidade e com seu território. Vejo que nos bairros mais nobres a ocupação dos espaços públicos é muito menor, estão todos mais preocupados com os espaços privados. Conheci pessoas que, no passado, tiveram contato com o rio e diziam como elas eram mais felizes quando tinham essa possibilidade de ter um contato maior com a natureza. Isso transforma de alguma maneira. Essa transformação aconteceu comigo, mexe até com o nosso espírito. É uma coisa que eu não sei te explicar, minha relação com a cidade começou a ser diferente. 

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